viernes, 4 de junio de 2010

Slip Bay...



Aquí aparece la verdadera Ororo volando hacia quién sabe donde para comenzar una larga despedida. Círculus Polar ya ha terminado su cometido, ser mi primer experimento con blogs, pero ya no es lo que yo busco. Ahora Micaela está aprendiendo a Jugar.
Gracias a los poquitos que hayáis dedicado algún minuto a leer ésto.
Ha sido un placer

Extra - Momentos...















"Si estuvieras en mis ojos por un dia..."
















                                                                ¿CÓMO CRECER?



Un rey fue hasta su jardín y descubrió que sus árboles, arbustos y flores se estaban muriendo.

El Roble le dijo que se moría porque no podía ser tan alto como el Pino.

Volviéndose al Pino, lo halló caído porque no podía dar uvas como la Vid. Y la Vid se moría porque no podía florecer como la Rosa.

La Rosa lloraba porque no podía ser alta y sólida como el Roble. Entonces encontró una planta, una fresia, floreciendo y más fresca que nunca.

El rey preguntó:

¿Cómo es que creces saludable en medio de este jardín mustio y sombrío?


No lo sé. Quizás sea porque siempre supuse que cuando me plantaste, querías fresias. Si hubieras querido un Roble o una Rosa, los habrías plantado. En aquel momento me dije: "Intentaré ser Fresia de la mejor manera que pueda".


Ahora es tu turno. Estás aquí para contribuir con tu fragancia. Simplemente mirate a vos mismo.
No hay posibilidad de que seas otra persona.

Podes disfrutarlo y florecer regado con tu propio amor por vos, o podes marchitarte en tu propia condena...




(Jorge Bucay)



martes, 1 de junio de 2010

True - Man Capote ...



Puedes sentarte a leer. Puedes abrir un libro y poner cientos de expectativas,todas si quieres,  en esas lineas unidas por puntos, que siguendo unas ciertas normas gramaticales y un orden lógico van a contarte a saber qué aventuras.

Puedes sentarte y hacer eso con el libro que tengas pendiente. Pero si no has leido A Sangre Fria, creo que no van a coparse.

Cógelo, saboréalo y deja que la sangre, a la temperatura que sea necesaria, corra por tus dedos... no te arrepentirás.

Flores de Otro tiempo ... D´un autre Été




" Sur l´oreiller du mal c´est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste. "


Flores en una estación. Desde hace ya unos años he sido un alma errante. Errante de padre y madre, en las mismas estaciones. Cíclica. Conspiratoria.
Volvía cada fin de semana elegido ( marcado en el calendario, todo estaba estudiado ¡buena soy yo para dejar cosas al azar!) a sus estrechos y malolientes pasillos,a sus asientos pegajosos e incómodos. A su impersonalidad. Caras largas, caras alegres, caras excitadas, caras a medio maquillar y caras lavadas de lágrimas.
Eligiendo siempre el sandwich mixto, por precio y confianza, al calor de un café  mirando por la ventana. Ir. Volver. Llorar. Reir.

Viajé siempre mirando el cristal, escrutando sus manchas, sus gotas, sus huellas. Viajé a gritos y en secreto, enferma y saludable, con ganas y sin ellas. Viajé porque el polvo de los asientos es ya parte de mi vida, porque el reposapies me es tan familiar como cualquier aparejo de mi mochila. Viajé quizás para aprender de una vez a hacer una maleta como dios manda y quizás también porque habrá siempre un vacío en mi que sólo suele llenarse cuando me abandono en el asiento y sueño.

Vivir es llenarse de pañuelos blancos, y una estación siempre es el comienzo y el final de algo. No hay muerte sin vida, ni viceversa.


"Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes, el viento las sacude con sus viajeras manos (Poema 4)